Лето. Тёплый вечер, запах скошенной травы и арбузов. Издалека доносятся раскаты грома, надвигается большая туча. Но сейчас ребятам просто хорошо. Просто сидеть на крыше, свесив ноги вниз, и не думать ни о чём. Жевать арбуз, смотреть вдаль и изредка обмениваться фразами с лучшим другом.
Парень, очень высокий брюнет в очках, полулежал, опершись на локти, печально смотря вниз, на семенящих там людей. У всех свои дела, мысли, проблемы. Как они справляются с ними? Как борются? Что их заставляет каждый день открывать глаза, идти на учёбу или работу, домой, в зал, выполнять домашние дела, разговаривать с людьми? Как набираются смелости написать тому, кто нравится? Или, может, им никто не нравится? Счастливцы.
Рядом сидела маленькая, хрупкая тёмноволосая девушка. Выглядела она лет на семнадцать, не больше, хотя ей скоро исполнится двадцать пять. Она смотрела в небо, на танец облаков и птиц. Порывы ветра больно хлестали по лицу, но небо с его загадочными картинками было слишком притягательным, слишком завораживающим. Тёмные, почти чёрные, стремительно приближающиеся тучи и контрастирующая с ними голубизна небосклона будто гипнотизировали девушку.